Al norte del Sur

2011-10-19T20:17:00.000-07:00

En un juego de gato pienso en tu pelo alborotado.

Dos japoneses intentan ganarme entre risas estrepitosas y whisky.

Dos chicas menunas ganas la partida.

Una de pelo muy rojo y otra de piernas muy largas.

Los ojos de los hombres se estiran interminables hacia la madrugada deshecha.

El juego no quiere terminar para mi.

Espero nuestra cita a las dos.

2008-08-13T00:46:00.000-07:00

That Old Feeling
(para un desdientado Chet Baker)

Quizá no miraba el piso
Quizá miraba la pelusa bajo la pata izquierda de la silla
Quizá miraba mi tobillo
O las suelas de mis zapatillas
Quizá no sabía qué decir.

Quizá el sol de cómodo fondo
Quizá el negro de su traje
Quizá la mancha tierna
O la corbata a una cuadra de la felicidad
Quizá yo deseaba demasiado su pelo.

Quizá su boca cerca de la heladera me hizo desear
Esos veranos sedientos de golosinas hechas en casa.

Quizá nos olvidamos de los chicos
Cuando ese viejo sentimiento sigue en nuestra guata.

2008-02-25T23:12:00.000-08:00

MANILLAS DE BRONCE

Querido,

Las manillas de mi casa son de bronce
Recuerdas?
Redondas, clásicas, relucientes casi.

Manos y manos han tocado esas varitas mágicas
Ellas han dado paso a corredores oscuros,
A habitaciones verdes.

Antiguamente,
Las manos de un hombre doliente tocaban esas manillas
Mientras su mujer gravemente enferma
Reposaba en la habitación amarilla.

Antiguamente,
Las manos de un niño tocaban una a una esas manillas
Buscando sin fruto
El último juguete de acción que poseía.

Antiguamente,
Las manos de una mujer tocaban esas manillas
Para aprestar camas y baúles
En la ingrata espera de alguien que nunca llegaba.

Querido,

En la habitación verde toqué tu espalda
Espero que el penetrante olor del bronce
No haya traspasado tu cálida piel

Lo que no aseguro
Es que aquellas manos todas
Incluyendo las mías
Abandonen alguna vez las curva de tus pliegues.

2008-02-12T18:21:00.001-08:00

LOS PIES DE ANITA

Los dedos largos
La pata grande, mejor dicho
La pisada eterna
Su pie calze lo que calze me calza
Los pies de Anita no son otra cosa sino
Sus raíces
Soy una de ellas una de esas culebreras,
Una de esas bien crespas.

Los pies de Anita son del empeine elegante
Aunque tenga callitos
Aunque los bototos los cubran
Anita tiene los pies de Anita
Un pie bañado de ríos y Rius
Un pie inquieto
Un pie que puede entrar en lava ardiente
Anita calza los horizontes.

Anita de a uno pisa los cerros
Las playas
Las veredas
Anita no pisa, sino que tienta
El suelo, la nube
Y si usa tacos suporte se alarga aún más
Un trazo de amores parte de sus
Tacones que se alzan hasta el sol.

Y si las converse le sudan los pies a Anita
Ella baila
Ella gime
Ella goza
Sus pies dorados rodean un niño
Un hombre
Un camino
Un Hada, Anita de pies deslcazos.

2008-01-21T10:30:00.000-08:00

SEMELE

Te veo dormir y me pareces un sueño
Un sueño en el que eres un dios romano reposando
Sobre un césped muy verde como almohada.

Me dan ganas de perturbarte
Moverte a fuerza de gritos
Herirte con la mayor de las herejías.

Palpita en tu rostro de estrella
La inconsciencia de lo hermoso de tu ser
y quiero escupirtelo a la cara.

Pero todo te envuelve una nube sagrada
Que sobrecoge a todo el que quiera acercarse
Tu hombro reluce y me ciega.

Un viento dulce apenas toca tus cabellos molesto despiertas
La modorra y tu alboroto hacen que quemes
Dos o tres pastizales a la redonda.

Perezoso levantas tu cadera ardiente hacia el sol
Que parece tu siervo
Bostezas con grandeza de león y adviertes mi presencia.

Tal como Semele, perezco bajo tu esplendor.

2008-01-06T01:33:00.000-08:00

LA BOHEMIA

Las cosas son así.
Uno quiere o no quiere.
O lo quiere todo.
Yo soy de las personas que lo quieren todo.
Sin reparos,

Sin culpas,

Sin remordimientos,

Sin ni una weá.
La verdad es que nada me importa.

No se confunda, mi amigo.
Soy tremendamente apasionada.
Me gusta al chancho,
A raudales,
Con resaca
Con réplica
Todo en exceso
Hasta la pena.

Y si me dice
“hasta aquí llegamos”
“no me toque aquí”
Yo voy,
Le toco ahí y me mando cambiar con uno
Que le encaaaaaaante el por ahí.
O el por allá.

Me da lo mismo, amigo mío.
Guárdese las explicaciones
Yo no tengo ni una.
Las cosas son o no son ricas
Si no lo son…
déme una buena razón para quedarme
Le juro que me quedo

No se extrañe
No me llame “hombre”
Soy una chica
Tengo claras algunas cosas
Si le gustan las lesas
Venga, me hago la lesa.
Pero no crea
Ni por un minuto que lo soy.

Jamás.

2007-12-11T22:32:00.000-08:00

En Prenda

La Prenda era una polera negra.
Como se dice, escote en V.
Una Prenda fácil y antojadiza por las mañanas en que uno sale rápido.
Ni la prenda que más me favorecía, ni la prenda con historia.
La Prenda era sólo una polera negra escote en V.

Haciendo un flashback podríamos decir que la Prenda me la saqué yo misma.
Que la noche fue plácida.
Que mi cara proyectaba una película franca.
Que las caricias fueron precisas.
Que el calor era acogedor y que se agradecía.

La Prenda quedó olvidada a un lado de la cama.
Quizá al lado de la cama o a los pies o a la cabecera.
Nunca importó dónde estaba; la olvidé y me encantó olvidarla.
Lo relevante es que luego de eso nos fuimos a negro.
Pero el negro fue dulce.

Unas cervezas desafortunadas.
La caminata tembleque.
La vuelta a la escena del crimen un tanto triste.
Veo… la Prenda sobre el respaldo de la silla.
La tomo y ,al salir, el negro ahora ya no es tan dulce.

2007-11-08T12:32:00.000-08:00

Tu piel, tu piel, tu piel, tu piel, tu piel

Buscando desde el aire.

Besar tu piel, sentir tu piel besándome,

tropel de viejas novedades.

La vi brillar, yo vi tu piel brillar,

de un blanco que quemaba.

Buscándote, buscándote, buscándome

entre la bruma tibia del cuarto.

Cerrar los ojos y escucharte desvestir,

sonando tus pulseras.

Y tintineando por la oscuridad

tu mano pasa y deja una estela de luz.

Luz, calor, tu pecho es guirnalda,

sólo quiero empapar mi cara

en tu piel, tu piel, tu piel...

Un temita cachondo de J Drexler.

2007-09-24T22:46:00.000-07:00

NARCISO, PERPLEJO Y EL SABIO

Una noche... de hace muchos muchos años atrás, tres personajes se juntaron en la cocina de un céntrico departamento penquista.

Uno tenía cara de ángel, el otro de diablo. Para terminar la triada, una Chica con vocación por los hombres y la melancolía.

Discutían sobre cosas profundas desde sectores diametralmente opuestos. Todos sentían que esa noche era especial.

Perplejo opinaba que de la putrefacción a la ilusión.

Narciso opinaba que de la putrefacción a la ilusión.

Narciso y Perplejo eran la misma persona.

El Sabio opinaba que dios, que el amor, que la pureza del pensamiento.

La chica los observaba con mirada lasciva. Ella echó a pelear a los dos gallos y contemplaba fascinada lo bello de las estocadas.

La mañana llegaba y el alcohol se acababa. Narciso y Perplejo opinaron que ya era hora de irse. El Sabio ya quería descansar.

La Chica se sentó un rato a mirar los vasos vacíos, fumó el último cigarrillo, vió como se consumía en sus dedos y se sintió grande.

Narciso, Perplejo, el Sabio y la Chica nunca volvieron a ser los mismos. Descanzan ahora 7 metros bajo la tierra que se acumula sobre sus libros.

2007-07-08T12:50:00.000-07:00

Yo no soy la que se pierde

tan pronto como se la encuentra.

El amor en mi no se toca

se escribe.

Yo no soy piadosa con los hombres

de poca fé.

En cambio asumo la desverguenza

de una desnudez colectiva.

En una casa de playa

o en una playa a secas.

Yo no escribo para nadie.

Aunque intente escapar

y evite sacarte al baile

en malabares y piruetas.

Siempre exigen el aplauso cerrado

es decir, una palabra.

Yo no me complico la vida

omitiendo adverbios y conjunciones.

Patino por la hoja

y tapo los zurcos amargos

con la sangre de mis amigos.

Yo no hago el amor

lo desarmo.

Por el puro gusto de volverlo a armar

una y otra vez

hasta tener sexo

Para olvidarme.

2007-06-24T18:11:00.000-07:00

Por la cresta!!!!!
Te extraño.

2007-03-22T09:36:00.000-07:00

Después de recuperar el aliento
Mirar un cuello que suda perlas saladas
Levanto la cabeza lentamente y me encuentro con unos ojos
Ojos llameantes
Desconocidos
Milenarios

Un beso robado que le da la mano a otro y a otro
Una pierna se acomoda lenta pero correcta
Mi pequeña existencia pendiendo de los brazos de un oso
Oso gentil
Enorme
Asustado

El abrazo se vuelve eléctrico necesario
El cuerpo comienza a recordar una cadencia antigua
Los poros despiden la misma fragancia primigenia
Tierra
Carne
Sangre

Y en el preciso momento en que los sexos se encuentran
Cuatro ojos se abren asustados de haber recordado todo de golpe
Nos amábamos ya de hace mucho tiempo atrás
Torpes

Cómo olvidarlo

Divinos

Lo recordamos

Oso y yo.

2007-02-18T12:45:00.000-08:00

Las cosas nunca son lo que parecen.

Espejismos en la cueva de los espejos.

Acaso existe algo más peligroso que eso?

Mil veces duplicados.

Mil veces mentira.

Quinientas mil alucinaciones.

El espejo no capta el sonido del viento,

ni la inquietud del corazón,

sólo muestra el microsegundo en que

todos dejamos de ser lo que éramos

el microsegundo anterior.

MIENTEN

Los espejos y las personas

están hechos del mismo material

FRAGILIDAD.

2007-01-23T04:23:00.000-08:00

La memoria me atrapa
por la puerta de atrás de tu historia

Una vez fuiste dulce

Morfina vendajes
y hasta una silla de ruedas
para el recuerdo

de cuando fuiste dulce
de cuando olía a fruta.

2006-12-12T08:13:00.000-08:00

Vamos a festejarlo
vengan todos
los inocentes
los damnificadoslos que gritan de noche
los que sueñan de dia
los que sufren el cuerpo
los que alojan fantasmas
los que pisan descalzos
los que blasfeman y arden
los pobres congelados
los que quieren a alguien
los que nunca se olvidan
vamos a festejarlo
vengan todos
el crápula se ha muerto
se acabó el alma negra
el ládron
el cochino
se acabó para siempre
hurra
que vengan todos
vamos a festejarlo
a no decir
la muerte
siempre lo borra todo
todo lo purifica
cualquier día
la muerte
no borra nada
quedan
siempre las cicatrices
hurra
murió el cretino
vamos a festejarlo
a no llorar de vicio
que lloren sus iguales
y se traguen sus lágrimas
se acabó el monstruo prócer
se acabó para siempre
vamos a festejarlo
a no ponermos tibios
a no creer que éste
es un muerto cualquiera
vamos a festerjarlo
a no volvernos flojos
a no olvidar que éste
es un muerto de mierda.

Mario Beneddetti

2006-10-09T22:01:00.000-07:00

LA TARDE

Fuimos a Valpo apenas salió de la clínica y lo encontramos en cama a las 4 de la tarde; con el típico hilito de baba seca recorriéndole desde la boquita hasta el cogote. Pero se levantó de un salto, nos besuqueó, nos abrazó y se dirigió a la ducha a sacarse el tuto de encima.

Mientras se bañaba, su madre aprovechó para contarnos todas las penurias que ha tenido que pasar con este hijo adolescente de 30 y nos dejó bien aleccionaditas de lo que podíamos y no podíamos hacer con él; que básicamente era no tomar ni drogarnos a vista y paciencia de la concurrencia.

Y nos fuimos por una chorrillana con fantas al J Cruz. Dejamos un montón de deseos anónimos escritos en servilletas que luego deslizamos amablemente por las rendijas de los estantes repletos de chucherías. Varios de los deseos que pedí estaban relacionados con ese momento... estar con los amigos que quiero, por mucho tiempo más sin que nos volvamos completamente locos...

A la salida nos esperaba F y su novio nuevo, un psicólogo con corte de pelo completamente fashion y bastante lúcido que nos acompañó gustoso y presto camino al Brigthon donde íbamos a celebrar mi cumpleaños atrasado.

Comimos panqueques con manjar y crema, café helado, jugos de manzana y la vista maravillosa de la bahía nos pedía a gritos celebrar con champaña, pero no lo hicimos. Pedimos unas velas y sobre los panqueques comenzamos a cantar, un muy lleno de emoción, cumpleaños feliz. Por los 25 otra vez recién cumplidos!!!!! y volví a pedir los mismos deseos que dejé abandonados en el J Cruz y por los mismos motivos. Volver... volver ahí con la misma gente... que no nos volvamos tan locos.

Lo dejamos en su casa como a las 9 donde nos tenía preparado un desfile de modas para mostrarnos su nuevo "terno de buscar pega". Le dijimos que se veía lindo lindo, que en el mundo no hay nadie más bello que él y con un nudo en la garganta y prometiéndole que volveríamos pronto, partimos a Stgo porque nos esperaba un carrete de antología.
No fuimos a ningún carrete. Nos quedamos en casita hablando y hablando, esperando no volvernos tan locos.

2006-09-27T15:18:00.000-07:00

(Esto va dedicado a mi gran amigo www.dragonperplejo.blogspot.com)

El discípulo

Cuando Narciso murió, el río de sus delicias se transformó de una copa de agua dulce en una copa de lágrimas saladas, y las Oréades vinieron llorando por los bosques a cantar junto al río y a consolarle. Y cuando vieron que el río habíase convertido de copa de agua dulce en copa de lágrimas saladas deshicieron los bucles verdes en sus cabelleras. Y gritaban al río y le decían:

-No nos extraña que le llores así. ¿Cómo no ibas a amar a Narciso con lo bello que era?

-¿Pero Narciso era bello?

-¿Quién mejor que tú puede saberlo? -respondieron las Oréades- Nos despreciaba a nosotras, pero te cortejaba a ti, e inclinado sobre tus orillas, dejaba reposar sus ojos sobre ti, y contemplaba su belleza en el espejo de tus aguas.

Y el río contestó:
-Si amaba yo a Narciso, era porque, cuando inclinado en mis orillas, dejaba reposar sus ojos sobre mí, y en el espejo de sus ojos veía reflejada yo mi propia belleza.-

Óscar Wilde (Nuestro Señor)

2006-07-21T14:38:00.000-07:00

Yo se que es tedioso leer tanto texto en el computador, pero para los que se atrevan, aquí va un poema que mi abuela solía recitarme (de memoria, por cierto) cuando era una niña. Creo que es gracias a esos poemas; que salían de la dura boca de mi abuela mientras cosía ropa de otra gente, que la literatura me vuela tanto la cabeza.

REÍR LLORANDO

¡Oh! Que aplaudan, que aplaudan... Yo no salgo.
quiero estar solo, quiero descansar...
Cuando suena esa música
parece que la vuelvo a ver pasar
con su traje encarnado de amazona
y los ojos ardiendo de ansiedad,
y la fusta silbante,
y el soberbio ademán al detener el ímpetu
del caballo alazán.
Aún siento en mi mano
el calor y el afán
de su mano enguantada.
Aún la veo lanzar
al salto de la muerte
al nervioso animal,
y sonreír con infantil contento
bajo la tempestad
de las aclamaciones y los vítores
de la marea popular.

En la vida del circo vagabundo
de cuidad en cuidad
nuestro amor fue diciéndose
cada día el eterno madrigal,
y entre risas y máscaras
vió que venía la felicidad.
Y una noche su padre
la llamó para hablar.
Yo escuché en el pasillo varias veces mi nombre,
pero en ese momento terminaba Fan Fan
la prueba de los osos, ¡y me lancé a la pista!
La vieja historia del juglar:
Paglaccio que sonríe entre sollozos
Garrick muerto de tedio y soledad...
Después, tras la cortina
nos volvimos a hablar.
La pobrecita me tomó las manos
y me contó el encuentro. Yo alcancé a divisar
en la penumbra el fuego de sus ojos.

-Good Night, no quiero que te vea más...
Quiere llevarme, que partamos pronto,
y te adoro, Good Night...

En ese instante comenzó la música,
y ya no hablamos más.
Un mozo le traía ya el caballo,
y ella nerviosamente cabalgó el animal,
hizo silbar la fusta y partió hacia la pista.
Y estalló la ovación como una tempestad.
Yo volví al camarín. Estaba ante el espejo
cuando él entró. Aún le oigo jadear
cuando nos contemplamos cara a cara.
Aún veo su ademán,
escucho el río de amenazas
frente a mi terquedad.
Nuestras dos almas eran dos panteras.
Aún le oigo exclamar:
-¡Si Betty no me sigue,
yo te mato, Good Night!
Yo me reía, reía
con mi tremenda risa de juglar.

De pronto, allá en la pista, suena un grito
un clamor, unas voces de ansiedad.
Y una y otra vez nos miramos cara a cara
pero sin odios ya.
Eramos dos espantados mirándonos de frente,
y ese clamor creciendo más y más...
Salí del camarín. Ya la traían:
cuatro hombres la traían. No respiraba ya.
Más bonita que nunca,
con la espantosa lividez mortal.
La cabellera rubia, en la caída,
se desató magnífica. Jamás
el oro tuvo tanta hechicería.
Y los ojos abiertos mirando el Más Allá.
De la boca caía un hilillo de sangre...
¡Sangre! Para mostrar
todo horror de la tragedia,
la cara fea y lívida de la fatalidad,
la sombra del destino
y de la vida, la maldad...
Al lanzar al caballo en el salto final
rodaron confundidos
la arrogante amazona y el soberbio animal.
El padre estaba atónito, sonámbulo,
loco, sin comprender...
Entonces, desafiante,
yo me volví hacia él,
-¡Mátame! -le grité,
y con voz que sonó como alarido:
-Ya Betty no se fue.
¡Mátame! Aquí me tienes:
¡Mátame, cumple tu amenaza, mátame!-
Y me acerqué hasta él
mirándole a los ojos, desafiándole
con la más bárbara altivez;
y él me miraba, mudo,
mudo, sin comprender...
Yo, para despertar su vieja cólera,
temblando, me arrojé
sobre el cadáver, todavía tibio,
y en la boca sangrienta la besé...
Besé su boca. Besé su sangre. Nunca
mi boca de payaso más encendida fue
que al pintarse esa noche con la sangre adorada.
-¡Mátame! -le grité una vez y otra vez...

No se atrevió el cobarde, y aquí voy,
riendo en el redondel,
con la tragedia dentro,
hermano de Paglaccio y de Garrick también
Y cada noche, cuando ante el espejo
empiézome a pintar,
parece que en la boca me pongo sangre de ella
para decir el chiste repugnante y trivial.

Daniel de La Vega.

2006-06-26T19:55:00.000-07:00

ME PEGABA

Serpentinas para mi cumpleaños
Papelitos en el espejo del baño

Páginas que se salían de mis libros
Lentejuelas que caían de mis vestidos

Los días que se le escapan al calendario
El olor después de amarnos

Esa risa contagiosa luego del pito
Las fotos de los albumes más antiguos

El cordón que se me asoma del ombligo
Una a una las frases que todavía no consigo.

(para un samurai fantasma que llegó para quedarse)

2006-06-09T13:14:00.000-07:00

UUUUYYYY!!!!!!QUE FRÍO!!!!!

El frío se apoderó de esta patagonia y una tiene que utilizar cada recurso para apalearlo.
Ahora, sin ir más lejos que un par de cuadras, me encuentro en la casa de mi amante. Casa amable, por cierto; donde las cosas más impredecibles se suceden.
Amante amable, al mismo tiempo. De esos que no te preguntan de dónde mierda vienes, sólo si te quieres quedar.
Se agradece este amante. Se agradece porque su música me acoge, sus caricias me apañan, su cuerpo se acopla perfecto, sus ganas se comparten.

El frío puede hacer estragos en el corazón... pregúntenle a H Mudo...
Claro que el frío en estos lados del planeta... es cosa seria.
Aquí una debe recurrir a cada cosa para apalearlo...

Gracias...!!!

2006-05-03T19:44:00.000-07:00

Amo Nueva York
Nunca he estado ahí
Pero amo Nueva York

Alguna vez teniendo mucho sueño
Pienso que debo escribir mi opera prima
Amo Nueva York
Pero nunca he estado ahí

Miedo Miedo Miedo
Fear Fear Fear

Mañana compartiré el baño
Con una señorita que sepa muy bien francés
En mi segundo día en Nueva York
Tomaré Puente
Bajaré por Bandera
Hasta Mapocho
Sólo hasta Mapocho
Para tirarle pop corn
Al halcón peregrino
Y cuando llegue a Conce
Mi maldito Conce
Entraré en una tienda de Maipú
Venderé el casette que esté escuchando
Para comprarme uno de Reed
Porque eso hay que escuchar en Nueva York

Miedo Fear Miedo
Claro que así
Calientita en mi camita
ita
No puedo ir a Nueva York
Y no entiendo muy bien
De qué podría tratar una buena
Opera prima

2006-05-02T17:10:00.000-07:00

NARCISO, PERPLEJO Y EL SABIO

Una noche... de hace muchos muchos años atrás, tres personajes se juntaron en la cocina de un céntrico departamento penquista.

Uno tenía cara de ángel, el otro de diablo. Para terminar la triada, una chica con vocación por los hombres y la melancolía.

Discutían sobre cosas profundas desde sectores diametralmente opuestos. Todos sentían que esa noche era especial.

Perplejo opinaba que de la putrefación a la ilusión. Narciso opinaba que de la putrefación a la ilusión.

Narciso y Perplejo eran la misma persona.

El Sabio opinaba que dios, que el amor, que la pureza del pensamiento.

La chica los observaba con mirada lasciva. Ella echó a pelear a los dos gallos y contemplaba fascinada lo bello de las estocadas.

La mañana llegaba y el alcohol se acababa. Narciso y Perplejo opinaron que ya era hora de irse. El Sabio ya quería descansar.

La Chica se sentó un rato a mirar los vasos vacíos, fumó el último cigarrillo, vió como se consumía en sus dedos y se sintió grande.

Narciso, Perplejo, el Sabio y la Chica nunca volvieron a ser los mismos. Descanzan ahora 7 metros bajo la tierra que se acumula sobre sus libros.

2006-04-16T21:39:00.000-07:00

t o k a t a s
s o c i o l o g í a viernes 21 tardecito casa del deporte...
r e f u g i o b a r - r o c k sábado 22 desde las 21 hrs.

2006-03-21T17:37:00.000-08:00

R A F A E L

Tres consonantes y tres vocales son el nombre de Rafael.
Lo murmuro en su oreja y cada carta es una maravilla.
Es el hiáto lo que me hechiza en el nombre de Rafael,
como se agrega la "a" y después la "e" para terminar en una "l".

Parece un ángel, pero es un diablito del amor.
El trazo de sus caderas y su mirada de terciopelo
cuando se inclinan hacia mí mis noches son blancas y
eternas...Hm m m m m

Me gustan las notas con gusto a miel que hay en el nombre de Rafael.
Las murmuro al despertar entre las plumas del sueño
Y para que el día sea bello me perfumo de Rafael...
Piel de Zapa, pintor eterno, arcángel extraño de otro cielo.

Ninguna delicia, ninguna chispa, ninguna malicia sin Rafael,
los días sin él son aburridos, pero las noches... aún más.
Ninguna inquietud, ningún preludio, ninguna promesa al eterno.
Pero el amor en nuestra cama y un arcoiris en la ventana...Rafael.

Con aire de niño y palabras de terciopelo
con su voz grave y mirada huidiza
cuando pinta cuando inventa
puedo verlo noche y día...

Tres consonantes y tres vocales tiene el nombre de Rafael.
Le murmuro ésto a la oído y lo hace reírse
como el SOL.

2006-01-27T21:33:00.000-08:00

JAVIERA

Recuerdo que la Javi era preciosa cuando guagua.
Por la mañana, Paula y yo nos despertábamos muy temprano para ir al colegio y, aprovechando nuestra obligada caída del catre, le preparabamos su papa antes de que despertara.
Nos peleábamos por sacarla de la cuna porque al levantarla dulcemente de su sueño, ella se iba haciendo un "lulo" tieso, reusándose a abrir los ojitos almendrados.
Entonces, la que ganaba podía acurrucarla con el brazo izquierdo y con el derecho ponerle el chupete cerca de la boquita de punto, no sin antes secarnos la baba y pensar que ella era especial porque sí había nacido en democracia y que cuando creciera podríamos hacerle moños, chapes y leerle a Anais Nin.
Javiera tiene ahora 15 años y el pelo liso.
Ella elige su propia literatura.

2006-01-14T18:34:00.000-08:00

l a f o t o

2006-01-03T22:14:00.000-08:00

SUPER
(breve historia de la vida real)

" _Sinceramente, puedo decirte que yo sí soy capaz de matarme por amor"...

...dijo, mientras apretaba extrañamente mi mano y nos acercabamos al pasillo de las latas de conserva.

2005-12-16T07:32:00.000-08:00

CONO NO HAY PRIMERA SIN SEGUNDA...
Va a estar tan buena como la primera.
Conce tiene sed!

2005-12-10T11:17:00.000-08:00

De los 20°

No se si confesarlo como una suerte de pecado, pero siempre me ha gustado Fitzgerald, desde que "Los bellos y los Malditos" llegó a mis manos hace ya mucho tiempo. Soy una groupie fatal.
A qué me refiero con esto de pecado? Muy simple.
Fitzgerald es un compendio de "filosofía de la frivolidad". La búsqueda, la exaltación y el triunfo soberano de la frivolidad ante cualquier cosa.

Sus protagonistas son TODOS bellos y se mueven en el ambiente de la aristocracia norteamericana de los años veinte.
La (primera)guerra es algo tan lejano para los niños ricos... casi una extravagancia eso de enlistarse en el ejército, pensando en volver a la patria para dirigir la empresa de sus padres.
Una delicia para las niñas ricas eso de suspirar por su héroe llamado al deber, mientras siguen bailando al son de fox-trot.

Me gusta Fitzgerald, sinceramente, porque me identifica.
Gran confesión!, porque años atrás un chico me lo hechó en cara a manera de reproche. Concretamente me dijo que yo estaba loca si creía que toda la vida me la iba a pasar en fiestas extravagantes, con amigos extravagantes, con vestidos extravagantes, enamorándome extravagantemente tal como "una chica de libro de los años veinte". Eso fue lo que me dijo... además de que también estaba muy equivocada si creía que él me acompañaría en esas correrías.
En un principio debo reconocer que no sabía cómo sentirme frente a su claro ataque, porque la verdad es que sí que me atraía muchísimo la idea de vivir así; sin preocupaciones y siendo joven durante toda la vida. Por otro lado, me disgustó tremendamente el hecho que insinuara que yo era uan mina superficial y ,por lo tanto, tonta.

Ahora después de tener unos cuantos libros más de Scott en el cuerpo, puedo decir que sus personajes si bien son frívolos están muy lejos de la estupidez.
Ahora es cuando me identifico más con todo ello. Ahora que miro mi vida sin complicaciones económicas, sin desamor, sin fealdad y ,lo que es más radical aún; con TODAS las herramientas que da la combinación de una educación acomodada y una inquietud intelectual constante.
Ahora me doy cuenta mucho mejor de la desesperación del Gatsby, de la intranquilidad de Amory Blaine, del aburrimiento patológico de Anthony Patch.
La apatía del que nada tiene que perder porque simpre ha tenido y tendrá todo.

Hay un pasaje en "A este Lado del Paraíso" que me ha rondado últimamente. Ahí, un joven y confundido Amory habla con su mentor y amigo, Monseñor Darcy:

... _¿Y qué peor puede haber que mi actual falta de espiritú?

_Quizá en sí mismo... Pero piensa que estás en pleno desarrollo. Has tenido tiempo para pensar y echar por la borda todo tu viejo equipaje cargado de éxito, superhombre y todo eso. La gente como nosotros no vive de teorías como tú hacías. Hemos de hacer una cosa, y si nos dejan una hora al día para pensarla podemos hacer maravillas; pero en cuanto se mezcla ese afán de dominio, estamos perdidos, nos convertimos en borricos.

_Pero, monseñor, es que yo no tengo nada que hacer.
_Amory, entre nosotros te diré que yo he aprendido a hacerlo muy poco. Puedo hacer un sinfín de cosas antes que la primera que tengo que hacer, con la cual tropiezo una y otra vez como tú has tropezado con las matemáticas este otoño.

_¿Y por qué tenemos que hacer una cosa antes que otra? Me parece que es lo último para lo que estoy capacitado.

_Tenemos que hacerlo porque no somos personalidades sino personajes.

_Eso está bien. ¿Cuál es la diferencia?

_Una personalidad es lo que tú querías ser, lo que, por lo que me dices son Kerry y Slone. La personalidad es algo casi excusivamente físico, rebaja a la gente _yo la he visto desaparecer en una larga enfermedad_. Cuando una personalidad actúa, desprecia siempre la "primera cosa" por hacer. En cambio, el personaje se concentra, no se puede divorciar de lo que hace. Es como una barra de la que cuelgan muchas cosas, cosas brillantes a veces como las nuestras que el personaje utiliza con mentalidad calculadora.

_Algunas de mis más brillanates posesiones se cayeron cuando más las necesitaba _dijo Amory, conservando el símil con amargura.

_Así es; y cuando sientas que todo tu pomposo prestigio, tu talento y todo eso se ha venido al suelo, no tendrás necesidad de preocuparte por ellos; entonces podrás manejarlos a tu antojo.

Personalidades y personajes. Si bien Fitzgerald nos está dando la clave de cómo da y quita color a sus personajes; no deja de llamarme la atención que esta misma estructura se adopta o no dentro de un determinado grupo social.

Y creo que la búsqueda que desespera a sus protagonistas y mí misma en la vida real, es justamente aquella... la de identificar la primera cosa por hacer.

De ahí el abatimiento. Porque una vida holgada y sin preocupaciones mayores te regala tiempo y el tiempo se puede ocupar de muchas formas.

Algunos personajes (o personalidades) de Fitzgerald, lo ocupan divirtiéndose y gozando de la vida loca. Para otros, el tiempo es una condena. La condena de pensar una y otra vez en cómo se les pasa la vida pensando en cuál esa LA COSA que realmente deben hacer, para no hacer de sus vidas un desperdicio de oportunidades y de aptitudes.

Me gusta Francis Scott Fitzgerald, porque aunque nunca descubra por mí misma LA COSA AQUELLA, siempre estará la posibilidad de escribir un libro acerca del hastío que representa la vida sabiendo que no se sabe nada nadita nada.

2005-12-06T15:15:00.000-08:00

MANIFIESTO
(Fragmentos)

Al fin caí de bruces en la nada, hundiéndome en una
/pura y dura extinción;
Llegué, si es posible, a no ser saber,
Muerto, como quien dice; excluído del conocimiento;
/sobrepasado yo mismo.
¿Qué más puedo decir fuera de que sé lo que es
/sobrepasarme
A mí mismo? (...)
Es un tipo de muerte que no es muerte.
Es ir un poco más allá del límite.
¿Cómo puede uno hablar cuando sólo hay mudez en
/la boca?
Supongo que en definitiva ella me sobrepasa
/enteramente.
Ella es totalmente no-yo en definitiva. (...)
A eso llegamos.
Una curiosa agonía, y un alivio, cuando toco lo que en
/cierto sentido es no-yo.
Me hiere a muerte como mi propio no-ser; limitación
/decidida,
Inviolable limitación.
Y algo más allá, bastante más allá, si ustedes entienden
/lo que significa.
Es la parte principal del ser, y está habiéndolo
/sobrepasado a uno mismo.
Este habiéndolo tocado la orilla de lo que es más-allá, y
/perecido,
Y sin embargo no perecido. (...)
Sin embargo, quice que ella tomara lo mismo de mí.
Me toca como si fuera ella, ella propia.
Todavía no se da cuenta de esa cosa terrible: que soy el
/otro;
Ella cree que somos un solo trozo.
¡Penosa equivocación!
Una mujer alimentó por fin esa hambre en mí.
Lo que muchas mujeres no pueden dar, un mujer lo
/puede;
Así lo he sabido.(...)
Allí estaba parada frente a mí, como una riqueza que
/fuera mía.
Aún así en la oscuridad yo me sentía torturado, ávido
/no-libre,
avergonzado y vergonzoso, violento.
Un hombre se aterra tanto del hambre poderosa;
Y este terror es la raíz de toda crueldad.
Ella me amaba y estaba ante mí observándome.
¿Cómo podría yo mirar, si estaba loco? Miré de soslayo,
/furtivamente.
Enloquecido con un deseo voraz. (...)
Ser o no ser sigue siendo el dilema
("to be or not to be, that is still the cuestion").

Este dolor de ser el hambre definitiva.(...)
Sumergiéndome, como lo hice, desde un abismo.

D.H. Lawrence.

2005-11-29T13:14:00.000-08:00

SE VIENEEEEE!!!
Va a estar re bueno...
Si están en Conce por esos días no se lo pierdan!!!!

2005-10-19T16:30:00.000-07:00

CONCEPCIÓN
(CIUDAD DE LA ETERNA MELANCOÍA)

Concepción es un asco. Siempre he pensado lo mismo y creo que me encanta pensar así porque de esa manera me sorprendo pasándolo bien las escasas ocasiones que eso ocurre.
No recordaba tanto frío en esta ciudad, de modo que nuevamente Concepción me recibe con los brazos abiertos.
La verdad es que he pasado muy muy buenos momentos acá, pero siempre acompañada.
Conce es una ciudad creada para la melancolía, lo cual surte total efecto en mí. Tanto así que en este preciso instante escucho un maravilloso disco de Tom Wait (Blue Valentine, para ser más exactos). Ay algo más melancólico? Puede que sí, pero en este momento es perfecto… no hay otro… grande Tom!.

Conce.
Conce es como una gran comuna de clase media alta en la cual obviamente existen periferias y por lo tanto “rotos”.
La gente es rara en esta comuna.
Es gente sureña, o sea que debieran ser cálidos… no lo son.
Es “la segunda capital de Chile”… y ahora cambian las librerías por sex shops (vaya progreso vaya modernidad!!!).
Los chicos se casan con las compañeras de curso del colegio, que después se convierte en compañera de universidad, pero ella en una carrera no tan power. Y cuando tienen hijitos los nombran Isadora o el nombre del padre (usualmente Benja o José Tomáaaa). Y cuando éstos cumplen los 4 años los despegan de la nana o de la abuela y los inscriben en el mismo colegio donde estudiaron los papis.
Una vez que cumplen 18 entran a la universidad a estudiar una carrera power (como ingeniería comercial), si es que se llaman Benja, o educación parvularia, si se llaman Isadorita; y luego se casan con el pololo de toda la vida que, por cierto, conocieron en el colegio.
¿Tengo que decir que los mejores amigos son sus propios primos o bien el hijo del mejor amigo (socio) del papá???

O eres un nerd.

Soy nerd.
Es raro esto de autodefinirse, pero es que tengo que tomar partido por algo… para poder partir.
Me cuesta partir en Conce, debe ser por esto mismo de que soy una nerd.
Me cuesta un demonio despertar en las mañanas y no es solamente por la resaca de la noche anterior. Es que hace frío, la cama está calentita con el scaldasono de mamá. Miro por la ventana y llueve, el bar de cerca de casa no abre hasta las 7 y mi nuevo novio está trabajando por nuestro futuro. Por lo tanto me quedo en cama… leo Artaud. Melancolía Melancolía Melancolía Melancolía Melancolía. Y Tom Wait y lluvia.
Cuesta partir en Conce.

Es rarísimo (pregúntenle a quien quieran) caminar por el centro de Conce. Habiendo menos gente uno espera caminar con cierto relajo... muy equivocado. La gente que mira las vitrinas de Falabella se sienten atraídas en cosa de segundos por la vitrina de Almacenes París, para lo cual tienen que cruzar completo el paseo peatonal a lo ancho cosa que dificulta bastante el desplazamiento hacia el sur que es donde queda la Plaza de Armas, si es que vienes de los tribunales o del Vómito (llamado tiernamente J.M. de Rozas).
La cosa es que la gente en Conce vitrinea en zigzag.

El punto es que me carga tanto la gente de aquí que suelo fijarme en otras cosas en Conce. Me vuelvo contemplativa, lo que no se si es bueno.
El olor de esta ciudad es exquisito, salvo cuando va a llover y el viento trae olor a harina de pescado desde Talcahuano.
Los colores son bellos, las hojas de los árboles son rojizas, el cielo cuando deja de llover es de un celeste demasiado celeste... como que quema.
El agua tiene un sabor dulce... el té queda muy rico en Conce, no así el café. La tierra también es roja, sobre todo hacia la costa y la costa... nunca he visto playas más lindas. Parece como si la roca en la que te acabas de subir fuera pisada por primera vez por un ser humano.

Se dan cuenta que estar solo en Conce puede ser malo para la salud mental?
No se si la melancolía sea una enfermedad, pero ciertamente es MI locura en esta ciudad.
Estoy acá y recuerdo mucho más claro por qué amo Santiago, por qué mis amigos son mis amigos, por qué Valparaíso fue nombrado Valparaíso. Y los hombres (ay, los hombres!) los míos. Pienso en la manera en que entran en mí. Pienso en la manera en la que no me permito salir de sus vidas. Pienso que nunca voy a poder enamorarme en Conce porque siempre estoy demasiado ávida de que algo me suceda, algo que rompa con la monotonía de la tristeza.

Melancolía Melancolía.
Conce. Mi Conce maldito.

2005-10-12T03:18:00.000-07:00

VÉRTIGO II (fragmento de una carta a Rodrigo Olavarría)

...No creo tampoco que el amor sea esa relación donde todo es perfecto y todo concuerda una cosa con la otra, todo en su lugar. Creo todo lo contrario. Creo que el amor es VER todas esas diferencias. VERTE a ti mismo transgrediendo tus propios límites y cometiendo lo que tú creías las peores fechorías, pero no en nombre del amor (que cursi), si no porque es posible ser esto o lo otro. Porque el otro es justamente OTRO y queremos ver por sus ojos, aunque sea imposible. El que el otro sea justamente otro es lo que lo hace divino. Que otro y no tú te aguante y lo que es más raro… te ame… te quiera matar… quiera matarse por ti… quiera hacer lo absurdo de lo absurdo.

Caeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeer,
pero no caerse. Ese es el vértigo.

Entregarse, entregar todo lo que eres a otro. Cachai que es algo como importante, no? Entonces sólo imagina el preciso momento en que tu mano (llena de ti) se extiende hacia otra (que no sabes si tiene la fuerza suficiente para recibir, pero aún así lo haces) que se extiende también hacia la tuya. Imagina ese momento. Imagina las cosquillas en la mano, la falta de aire, el desasosiego sin temor. Imagina por último la felicidad que se sentiría cuando tu mano llega a buen término, imagina que ella tomó tu mano fuertemente, que no dejó que se cayera nada, imagina que ella todo lo contiene y lo que es aún mejor… lo hace crecer.
Eso debiera ser el amor. Al menos es lo que yo entiendo.

Vértigo.

Yo, desde que murió mi padre, he hecho de todo. No siempre he hecho lo que he querido, por razones de lo más domésticas, por cierto; llámense novios, plata, capacidad física, etc. Pero de que he hecho hartas cosas… he hecho hartas cosas.
Por ejemplo, siempre que tuve miedo… seguí. Claro que tratando de esconder el susto, tratando de olvidar todo al día siguiente si es que fue algo demasiado humillante, tratando de repetirlo si es que se trató de algo realmente bueno.
Creo que las únicas cosas que no me he permitido es hacer LOCURAS frente a la gente que quiero demasiado. Saltar de una ventana a otra (cosa que la Fran hace y yo muero) no lo hago justamente por eso. Pero hay otras cosas...
Sentir que no hay nada que perder más que la vida, saber que después que lo hagas (cualquier cosa) no sabes qué mierda hay más adelante (no como con la muerte)... todo ese VÉRTIGOOO.
Yo ya estuve ahí. Creo que todos estuvimos alguna vez ahí y creo que es súper fácil volver ahí.
El vértigo. La vida entera se te cuela por los poros y los muy giles no se dan cuenta que es el vértigo el que te impulsa al vacío o hacia el Hogar.

Recuerdo que cuando comenzaron mis andanzas sexuales (mucho antes de tener sexo propiamente tal), había un momento del manoseo en donde yo paraba. Un momento en el cuál el éxtasis se elevaba tanto y tenía tan dulce sabor, que yo no quería que acabara. Paraba antes de tener un orgasmo y me dedicaba a “pararme en la cornisa” y dejar que el mundo entero me diera vueltas. VÉRTIGO. Antes de la caída, porque la caída significaría el final… parece.

Vértigo. Después de mucho tiempo me he dado cuenta que ese vértigo lo he perdido. Gracias a mi facilidad de entregarme a las situaciones más peligrosas he logrado controlar esa sensación, pero muy a pesar mío.
Entendamos, primero, que las situaciones más peligrosas a las que me refiero tienen más que ver con el peligro de la transgresión de ciertos IDEALES o ESTATUTOS PRIMEROS y PERSONALÍSIMOS, que a situaciones exageradas (y a la vez ridículas) como enfrentar a un posible ladrón armado (digo ridículo porque uno hace esas cosas, justamente porque también se hace lo otro).
Lo he perdido (quiero tratar de ser honesta y eso es debido a las cuatro copas de vino que he ingerido desde el principio de esta nueva carta hasta el momento) por acostarme con cuanto saco de pelotas se me ha cruzado por delante, pensando que eso no sería más que sexo y también por acostarme con cuanto saco de pelotas se me ha pasado por delante, pensando que ESE saco de pelotas pudiera ser AQUEL saco de pelotas que dios me dio en el paraíso (como diría Rojas). Cachai?

Vértigo. No quiero que eso se termine o al menos, quiero que vuelva a tener el sentido que tenía antes del primer viaje.

2005-10-11T20:10:00.000-07:00

VÉRTIGO

Vértigo es una palabra que creo que puede definir mi paso por la vida. Siempre yéndome de todos lados y llegando a otros que no domino.
Después de un rato de adaptación y de vagar por el centro del lugar en cuestión, puedo llegar a ciertas conclusiones, como si el herrar fuera una suerte de experimento que puede que resulte como que no resulte. Experimentar con uno mismo es algo bueno en el sentido que no involucramos a otros en nuestra psicopatía y posible fracaso, pero el sujeto a observar sufre un montón de cambios durante el tiempo de exposición.

Estoy cansada y múltiples veces mutada. Vértigo es una palabra peligrosa.
No es que me sienta vieja, es que necesito descansar para poner mi mente en orden y comenzar (partir) a hacer algo con toda la información recolectada hasta el momento. Si fuera una viajera productiva (tipo beat) creo que sería cómodo seguir en el vértigo, pero no lo soy. En el fondo soy una puta romántica y conservadora (no se si existe una buena interpretación de esa palabra) y necesito llegar a una posada calientita para tomar un buen baño de tina y una buena siesta.
Creo que esa posada se llama hogar… y no lo tengo. Vivo buscándolo y creándolo. A veces creo que lo he encontrado y la verdad es que sólo era un espejismo.
Una sola vez me sentí en un hogar, pero fue sólo por unos minutos y luego (paradójicamente) lo destruí. Fue la única vez que estuve enamorada.
Es bastante terrible llegar a la conclusión que mi búsqueda desesperada de “algo” sea la de volver a enamorarme.
Si es verdad lo que dice la canción estoy completamente cagada. Esa que dice… el amor es uno uno y nada más lo demás humo humo que se va… Realmente sería atroz.Sería atroz sobre todo porque convertiría en banal la búsqueda que REALMENTE me desespera. La somatizo, me duele el cuerpo, se entiende? Cuando contemplo lo que entiendo por belleza… sufro y a veces parece que me voy a volver loca. No encuentro la manera sana o cuerda de vivir el amor o el arte. Todo duele, todo requiere de un sin fin de puñaladas directo al corazón. Toda la nueva información que entra en mi sistema se pone a pelear a muerte con mis estatutos anteriores. PLOP! así sea.

2005-08-20T23:41:00.000-07:00

ADOLECER

Escucho Miles... puede haber algo que me distraiga de este momento de perfección? Claro! Se le acaba el hielo a mi vaso... ESO es una terrible distracción.

Por qué estoy un sábado por la noche sola en la casa de mi madre frente al computador en piyama bebiendo ron (malo) pensando en nada en los seis años que llevo de viaje tratando de entender si es que han servido de algo aparte de tener el hígado cada día más rancio.

Llego a la frustrante convicción de que soy still una adolecente.

A veces me gusta, pero cuando me veo rodeada de gente grande aunque sean menores que yo, me frustra un poco.
A veces pienso qué habría sido de mi si mi padre no se hubiera muerto y me hubiese obligado a estudiar una carrera tradicional y a que me gustaran los sacos de huevas de los troncos. Quién sabe? Quizás las cosas serían más fáciles.

Empezar... me cuesta tanto empezar... Terminar... es otra mierda difícil de hacer.

Por eso es que creo que soy una maldita adolecente. Creo que sólo podría vivir dentro de un libro... es un sino que alguien baticinó para mi hace muuuuuuchos años.

Una road movie... eternamente joven. Tener cuarenta no es una posibilidad. Jamás

Un cosquilleo como de angustia me recorre el cuerpo y la mente, otras veces.

Y me pregunto ¿Para qué saber "eso" que realmente queremos o (desearíamos) de la vida? ¿Acaso para estar concientes del futuro fracaso?
... La verdad es que yo no se lo que quiero ser (ser alguien... ya soy alguien, siempre lo fuí) o hacer.
Aunque esta es la pregunta que siempre me ha atormentado, y seguramente lo seguirá haciendo; a pesar de todo eso... no creo querer saber la respuesta.
O lo soy todo.

Esa es la única segunda opción.

ADOLECENTE :::::::::: ESO ES LO QUE SOY.

2005-08-12T22:43:00.000-07:00

Ya... resulta que el muy negro Montes me manda la dirección de su blog donde había una lindísima despedida a su abuela y yo, para poder dejarle un saludito, tuve que crear esto... no se lo qué saldrá... encima estoy ocupando un computador que está en su totalidad en alemán.

Qué cosas aquellas en las que uno se embarca sin siquiera saber que lo pensó alguna vez...

Quiero profundizar, ya que parece que puedo, en este asunto tan tremendamente particular que es el frío.

Estoy en Conce, para contextualizar, y peor aún estoy un tanto obsesionada con un tal Nick Cave, por lo cual el frío me ha taladrado los huesos y la lluvia a entrado en mis botas con mucha más facilidad que si estuviera en el Valle del Elqui escuchando Bob Marley (puaj! por cierto).

Estoy en esta ciudad, con la cual mantengo una bastante larga relación, muy a pesar mío, en la cual ella se ríe de mi cada vez que vuelvo a mencionar que nuestra relación es a pesar mío. En esta ciudad comenzaron tantas etapas de mi vida que ya ni sé si vale la pena repasar... también es aquí precisamente donde he preferido venir a enterrar otras etapas de Patricias cada vez más locas y extraviadas que en busca de un calentito lugar para pasar las penas, y sólo se han encontrado con el frío ridículo del sur... cerca del mar.

Resulta que no recordaba tanto frío en el Conce de mis pesares. He tenido que recurrir a las más absurdas estrategias para capearlo. Procedo a enumerar:

- Pantys (como de abuelita) bajo los jeans.

- Por supuesto que las faldas están fuera de mi sistema.

- Botas de ski. Sí, botas de ski. Bastante calentitas y recomendables, salvo para los lugares previamente temperados ya que en este caso las "patas se ponen caldúas".

- Parka a lo J.Lo. Esas con un gorro gigante y peludito. Recomendación que vino de mi, muy fashion, hermana menor.

- Scalda Sono. Warning: En caso de llegar a la casa un poco o muy borracha y muerta de frío, dejarlo en el nivel 1. Si no lo hace corre el riesgo de despertar completamente mojada, electrocutada y con la pieza oliendo (hediendo) a muerto junto con el característico olor a bodega que tanto desespera a las madres.

- Esto es un poco embarazoso, pero debo reconocer que he llegado a usar algodones dentro del sostén para proteger mis sensibles pezones. Sí señor, a las niñas nos duelen las tetas con el frío.

- Pantalón térmico e impermeable. Para las que carecemos de retaguardia, puedo decir que con esta extrema prenda de vestir, he percibido ciertas miradas dirigidas hacia donde la naturaleza quizo que no hubiese nada.

- Prescindir o mejor dicho "huir" de las duchas matutinas. Hay ciertos locos que dicen que una buena ducha calentita en la mañana es lo mejor para pasar el frío durante el resto del día. Como yo soy una mujer sensata, trato de levantar mi humanidad a una hora razonable, tipo 12 del día mínimo y la ducha la dejo en el caso de salir al encuentro de algún galán o compromiso social de embergadura, tipo chupar con las excompañeras (cosa que tampoco hago).

- Vino navegado. Uno de los mejores recuerdos que tengo de mis días de universitaria penquista. Sobre todo cuando era completamente necesario para pasar, junto con el frío, el sabor asqueroso a vinagre que tenía el vino que tomábamos por esos tiempos... Se acuerdan?... Lo que hace la falta de lucas!!! En todo caso, de haber tenido más lucas, las hubiésemos gastado en más vino malo.

- Bueno, de más está hablar de todo tipo de calefacción... estufas (a leña, a gas, eléctricas), braceros (con harto cuidado), fogatas guitarreadas (con más cuidado), chimeneas (si es que se puede) y la muy pituca calefacción central (harto cara).

Mi preferida es la que voy a ocupar en el preciso instante en que termine de escribir estas tonteras. Me voy a sacar toda la ropa y me voy a meter a la cama con el chico que quiero. A él no le importa que yo tenga los pies fríos y los cachetes helados. Èl duerme, es cierto, pero aunque despertara, yo se que me abrazaría bien fuerte, me putearía un poquito por haberme quedado hasta tan tarde y luego frotaría sus pies con los míos hasta que me durmiera... o hasta que despertara del todo.